Der Tod, das ist die kuhle Nacht...
Cóż śmierć? to jest jak chłodna noc,
A życie jest jak duszny dzień.
Już zmierzcha, już mnie morzy sen,
To dzień mi zabrał całą moc.
Nad moje łóżko wzrasta drzewo,
W jego konarach słowik młody
Pieśń o miłości czystej głosi;
I nawet we śnie dla mnie śpiewa.
Heinrich Heine
przełożył Andrzej Lam
Henry Wallis. Śmierć Chattertona.
Brak komentarzy:
Prześlij komentarz